Я всё проебал. У меня завтра последний в жизни экзамен, а я даже не сел к нему готовиться.
Я всё проебал. Мне даже не верится, что эти пять лет как скоростной поезд просвистели мимо окна, мимо перрона, на котором я стоял растерянный и без шапки, забывший дома свой несобранный чемодан.
Я всё проебал. Я бросаюсь в комнату, не снимая пальто и громыхая тяжёлыми берцами, швыряю в чемодан вещи одну за другой. Что в моих руках? Книги, которые я не успел прочитать. Тетради, исписанные до последней страницы. Ручки, с порожними стержнями без чернил. Я не верю, что это со мной.
Мне хочется заорать от страха прямо в эти окна из 222 комнаты, заорать в коридоре на старлеев: почему они мне не рассказали, что всё так быстро закончится.
Я всё проебал.
Мне не радостно, мне так охуенно страшно, что я забываю вдохнуть горячий воздух этого промозглого лета.
Я всё проебал.
Передо мной разложены стопкой билеты, и я правда никогда в жизни больше не стану таким студентом.
Как бы мне обернуть время вспять, как бы заново всё прожить и чтобы не было так страшно. Я закрываю глаза. Через месяц я вряд ли вспомню об этом чувстве и об этих страхах, но сегодня — так.
Да быть этого не может. Это не со мной.