Год назад я сидел за учебниками в это время. Год назад я ложился на рассвете, потому что учил. Учил уроки. Год назад я был таким трудолюбивым. Прилежным. Усердным. Блять, сложно представить, но год может сделать с человеком вообще всё, что угодно. Всего год. Целый год.
Сегодня за окном рассвет, а я всё ещё не лёг. Мне одновременно стыдно, и страшно от чего-то, и как-то неуютно, но с улицы доносится аромат свежего весеннего утра. Как в деревне.
"Если сделать всё, что надо, и не вспоминать." Ну, блять, так не работает. Не получается спрятаться в подушку! Я так не могу.
Я за год стал таким отвратительным. Мне самому становится от себя противно до тошноты, и я упиваюсь этим тошнотворным отвращением, и ничего не делаю, чтобы стать лучше, и ничего не хочу в себе менять.
Я матерюсь, посылаю людей направо и налево, я похуист, я отвратительный. Я плохой. И, нет, — не "хороший, с которым случилось много плохого."
Хотелось сделать что-нибудь ужасное. Обратить на себя внимание. Уйти гулять ночью. Позвонить по межгороду. "Мам, мам! Я гуляю по ночам и под утро. Мам! я сегодня не ночевал дома!" Но ей-то похер. Я это давно выучил. Поэтому мне остаётся только ещё раз проматериться и пойти спать.